Esta vida.

Nadie contó

 que para vivirla

el disfraz hacia diferencia,

que los sueños crecían

boca abajo,

que la ilusión era fruta verde.

Nadie contó

el asfixio de las mariposas

en las calles de barro.

Y vivimos...

porque llueve,

porque de pronto es viernes

y el jolgorio tienta,

porque sueño alcanzar la dicha

comprando zapatos,

porque fue duro el invierno

y pasé agosto.

El primer vagido...

 no garantiza

la terquedad dolorosa

de vivirla.