SOLDADOS.

Dicen que

no hay héroes en las trincheras,

solo miedo... empecinado

en el arte de matar.

Tiembla el dedo sobre el gatillo,

sudando...

¡Ven despierta! tomemos el tren de las cinco

que el café se enfría...

Y la muerte picotea los hombros

con avidez de gaviota.

Huele a gusanos el silencio de dos lados.

Boca abajo reza la oración

de los que no mueren,

inclinada balanza...para que muera el otro...

Izándo banderas

el dedo arquea su uña

en el ojo vidrioso del fusil.

Dos medallas le cegaron los ojos.